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XVII.

ENtre pourceaulx l’ordure, & la fiante,
Plus est en prix que baulme precieux.
Et entre aulcuns, une chose meschante,
Est exaulcée au dessus des neuf cieulx.
Un idiot, infame, vicieux,
N’estime rien bonne literature,
Car il hait gents scavants, de sa nature,
Et n’ayme rien, que se veaultrer en fange.
Tant que pourceaulx aymeront la pasture,
Gents literez auront temps, fort estrange.


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